Saltar para: Posts [1], Pesquisa [2]

a world in a grain of sand

um mundo num grão de areia

a world in a grain of sand

Um poema para cada mês - Novembro 2021

Esta jornada está a chegar ao fim e isso lembrou-me este poema do Yeats, que é um dos meus poemas favoritos. Já tinha decidido desde o início que este seria aqui partilhado quando estivéssemos a chegar ao fim.


When You Are Old


When you are old and grey and full of sleep,

And nodding by the fire, take down this book,

And slowly read, and dream of the soft look

Your eyes had once, and of their shadows deep;


How many loved your moments of glad grace,

And loved your beauty with love false or true,

But one man loved the pilgrim soul in you,

And loved the sorrows of your changing face;


And bending down beside the glowing bars,

Murmur, a little sadly, how Love fled

And paced upon the mountains overhead

And hid his face amid a crowd of stars.



William Butler Yeats

Um poema para cada mês - Outubro 2021


Se quiserem festejar o Halloween, podem sempre ler Poe. 

Acho que todos temos as nossas lembranças que nos podem deixar num certo estado de loucura. (Ou então sou só eu e mais uns quantos.) Se pensarmos bem, na vida real, sem grandes cenários e artifícios, estas lembranças persistentes já são assustadoras o suficiente.


The Raven
Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—
    While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door—
            Only this and nothing more.”
    Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
    Eagerly I wished the morrow;—vainly I had sought to borrow
    From my books surcease of sorrow—sorrow for the lost Lenore—
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore—
            Nameless here for evermore.
    And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me—filled me with fantastic terrors never felt before;
    So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
    “’Tis some visitor entreating entrance at my chamber door—
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;—
            This it is and nothing more.”
    Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
“Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;
    But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
    And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you”—here I opened wide the door;—
            Darkness there and nothing more.
    Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
    But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
    And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore?”
This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”—
            Merely this and nothing more.
    Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
    “Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;
      Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore—
Let my heart be still a moment and this mystery explore;—
            ’Tis the wind and nothing more!”
    Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;
    Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
    But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door—
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door—
            Perched, and sat, and nothing more.
Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore—
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”
    Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning—little relevancy bore;
    For we cannot help agreeing that no living human being
    Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door—
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
            With such name as “Nevermore.”
    But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
    Nothing farther then he uttered—not a feather then he fluttered—
    Till I scarcely more than muttered “Other friends have flown before—
On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.”
            Then the bird said “Nevermore.”
    Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store
    Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
    Followed fast and followed faster till his songs one burden bore—
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
            Of ‘Never—nevermore’.”
    But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
    Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
    Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore—
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
            Meant in croaking “Nevermore.”
    This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;
    This and more I sat divining, with my head at ease reclining
    On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er,
But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o’er,
            She shall press, ah, nevermore!
    Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
    “Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee—by these angels he hath sent thee
    Respite—respite and nepenthe from thy memories of Lenore;
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”
    “Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!—
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
    Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted—
    On this home by Horror haunted—tell me truly, I implore—
Is there—is there balm in Gilead?—tell me—tell me, I implore!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”
    “Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us—by that God we both adore—
    Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
    It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore—
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
            Quoth the Raven “Nevermore.”
    “Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting—
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
    Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
    Leave my loneliness unbroken!—quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
            Quoth the Raven “Nevermore.”
    And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
    And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
    And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
            Shall be lifted—nevermore!
Edgar Allan Poe

Um poema para cada mês - Setembro 2021


Setembro é o mês do regresso às aulas e foi essa a ideia que me levou à procura de um poema. Não é um poema sobre a escola. Optei por recordar poetas que conheci enquanto estudante e que me trouxeram algo de novo e bom. Alguns já aqui tinham sido partilhados, por isso, tive de pensar noutros nomes. Lembrei-me das primeiras aulas de literatura na faculdade e a banda sonora que tenho estado a ouvir esta noite (Seu Jorge) levou-me até ao outro lado do oceano. Apesar dos estudos, tenho pena de não me ter dedicado a conhecer mais de Carlos Drummond de Andrade.




João amava Teresa que amava Raimundo

que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili

que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.


Carlos Drummond de Andrade

Gramofone #10


Buika feat. Jason Mraz - Carry your own weight


Ouvi-a hoje na rádio e gostei imenso.

As vozes não me eram desconhecidas, mas não ouvi a parte em que anunciam a música e autores. Ouvi a música e gostei muito dela e achei que as palavras eram as certas para o meu dia. Fui procurá-la pela letra e foi fácil descobri-la.

(Há uns anos tocava algumas vezes no meu MP3 a No habrá nadie en el mundo da Buika. Era daí que conhecia uma das vozes. Não sei porquê nunca mais ouvi nada mais desta cantora. Acabo sempre com vontade de conhecer imensas coisas, mas algumas acabam por ficar em segundo plano no meio da azáfama do dia-a-dia. Estou a aproveitar o modo aleatório do Spotify na página da Buika. Bem preciso da energia que a música nos dá.)

Um poema para cada mês - Agosto 2021


Pensava que iria publicar isto ontem, mas o computador trocou-me as voltas e dei comigo irritada a tentar fazer o Teams funcionar... Vá-se lá saber porquê começo a abrir e fechar e, mesmo depois de o instalar, deixou de abrir... Aquele eterno loading... O problema ficou meio resolvido, porque consigo utilizá-lo online para trabalhar, mas continuo chateada com o Teams, o meu computador ou qualquer outra coisa que seja culpada.  Vou ficar cheia de rugas por coisas parvas!

Já mais calma, venho partilhar aquilo que prometi: um poema sobre o mar.   Não sei como será o próximo Verão. Espero que, apesar de tudo, possa ser melhor que o anterior. Se não pudermos desfrutar da praia, então que nos seja possível deliciarmo-nos com paisagens escritas.

Tenho um carinho enorme por esta antologia de poemas (Mar). Foi o primeiro livro de poesia que comprei. A verdade é que não sabia bem o que estava a comprar, mas senti uma vontade enorme de ter este livro e achei que, mesmo que nem tudo fizesse logo sentido, mais tarde as coisas iriam mudar e eu ia pegar naquele livro e lê-lo de outro modo e ficar muito feliz por o ter comprado. Comprei-o numa espécie de mini feira do livro na biblioteca da escola. Penso que estava no 5.º ano, no máximo no 6.º. Olhei para a capa (de que gosto muito - um verde marinho com ondas ao fundo) e vi que era um livro da Sophia de Mello Breyner. Só conhecia os contos que tinha lido na escola primária. Como gostei muito de tudo o que li da Sophia e quando era mais nova gostava muito de ler poemas no livro Novíssimas Flores Para Crianças, achei que seria uma boa escolha. E foi. Foi o primeiro livro de poesia que comprei.




De todos os cantos do mundo

Amo com um amor mais forte e mais profundo

Aquela praia extasiada e nua,

Onde me uni ao mar, ao vento e à lua.


Sophia de Mello Breyner Andresen

Pág. 1/4